La photo est de Rêves de plume, ici

Au fond du jardin...

Le temps est passé. Sous un ciel en robe légère. Il a gravé son nom dans les pierres. Teinte souris ou chameau. Hétéroclites.  Étalées, boursoufflées, éclatées. Zébrées par la pluie. Vrillées par le gel.

Un portillon boiteux. Sentinelle dérisoire. Couleur des secondes ajoutées aux secondes. Qui invite à voir et interdit de se pencher.

Une vieille pompe, goût de nostalgie. Mijotés sur le fourneau variété nuages, des rêves de paradis anciens. Mais ont-ils existé ?