Convier le vent à emporter les nuages. Se hausser sur la pointe des doigts de pied, mouillés de rosée, bercés de fraicheur. Regarder là-haut, tout là-haut. L'air pur. La transparence. Voir passer l'oiseau d'un jet rectiligne, sans faille. Vif. Tranquille. Appeler la bruine, la brume....

Mars. Ce sont les dunes. Le vent est frais.   Quelques herbes rases. Le bruit du ressac au loin. On a délicieusement froid. On court les jambes retenues par le sable Avant de s'effondrer en riant. Notre bouche crisse. Nos yeux s’irritent. Encore une fois, on a fait les fous.   On rentre les...