Le plus grand héritage qu'un parent puisse offrir

à ses enfants est le souvenir de son amour.

La poésie de ma vie

 Il est vingt-trois heures. La maison est profondément endormie. Les enfants ont regagné leur lit depuis longtemps. La deuxième a pris son sirop. Elle est toujours décalée. Le soir, elle refuse de s’endormir. Le matin, avec le sirop, elle est debout à six heures.

« Il n’y a pas moyen qu’elle nous foute la paix. » pense la mère. Quand elle est excédée, ce qui lui arrive souvent, elle le dit à voix haute.

La mère ne compte plus les années qui la frappent d’insomnies de fin de nuit. Elle se réveille vers quatre heures du matin. Se lève. S’installe dans le fauteuil du salon. Lit. Elle commence la journée saoulée de fatigue.

Son naturel, plutôt impatient et impératif, se colore d’irritabilité et de découragement général. Elle se révèle durablement insatisfaite. Angoissée par l’idée que quelque chose de positif puisse arriver, angoissée à l’idée de tout ce qui se passe mal. Générant une tension palpable autour d’elle. Sa vie la dépasse, la déborde, l’exaspère.

Elle aime se lever au milieu de la nuit, volant des heures de vie entre parenthèses. Mais elle ne le sait pas.

Pendant ce temps, elle fait ce qu’elle aime sans avoir à donner le change. L’obligation de donner le change est une de ses grosses difficultés. Elle a une réputation à tenir. Elle ne vient pas de n’importe où.

Dans son adolescence, elle submergeait les bornes qui encadraient ses actes. Difficilement contenue. Petite déjà, elle avait payé cher cette image à donner, les bras enfermés dans un carcan en bois. Construit à l’initiative de son père. Pour qu’elle se tienne droite en classe.

Elle était le point de mire. Les uns, reconnaissants de ne pas avoir un tel sort. Les autres se disant qu’elle l’avait sans doute mérité. Elle en avait conçu une fierté agressive en même temps qu’une humiliation révoltée.

Elle pouvait paraitre volontaire, déterminée. Se révélait plutôt autoritaire et harcelante. Beaucoup l’évitait. Elle réussissait à avoir une cour restreinte, subjuguée par l’énergie qu’elle déployait pour obtenir ce qu’elle voulait.

Les heures de lecture de la nuit lui permettaient d’exister en dehors du regard des autres. Elle pouvait laisser retomber la tension intérieure. Elle ramassait les morceaux épars d’elle-même jetés au monde pour le happer. Elle se rassemblait, se reconstituait dans la voix unique du livre qui l’occupait. Si le sommeil lui offrait le repos, ces moments la nourrissaient.

Cette nuit-là, elle profite de ses heures de sommeil comptées. Au profond de sa nuit, elle entend des pleurs. Resserrée sur elle-même, la chape de la fatigue encore à vif, elle s’enfonce dans le lit. Les pleurs, des cris plutôt, se prolongent. Elle se retourne. Grommelle. Son conjoint ronfle bruyamment. Elle s’agite. Ses mouvements n’entament pas le sommeil du père qui dort comme un sonneur comme elle aime à dire.  Les cris s’imposent, stridents. La fureur la saisit. Même la nuit, elle la dérange maintenant. Malgré le sirop.

Elle est gentille. C’est vrai. Si gentille. Si attentive. Elle ne sait pas quoi faire pour faire plaisir. Trop gentille peut-être. Oui, c’est ça, trop gentille. Trop attentive. Servile peut-être. Et maintenant, elle hurle la nuit.

Elle se lève. Violente. Va chercher l’enfant ruisselante de son cauchemar. La secoue.

« Tu vas te taire ! Tu vas réveiller tout le monde ! »

L’enfant est terrorisée. De son cauchemar. De l’hostilité de sa mère. Elle sent les doigts de l’adulte s’enfoncer dans les muscles de ses petits bras. Ça fait mal. Elle tremble. Suffoque. L’agression des doigts dans la chair se desserre. Des cris, qui disent tout ce malheur, lui échappent. Pourtant elle sait qu’elle doit se taire. C’est comme ça. Être gentille. Ne pas se faire remarquer. Faire ce que maman dit.

L’enfant est juchée dans les bras de la mer. Brutalement. Arrive ainsi au rez-de-chaussée.

« Descends. Tu es trop lourde. Passe devant », dit la mère dans un chuchotement rugi. L’enfant est déposée. Sèchement. Pieds nus sur le carrelage du couloir. Entame les marches de l’escalier en béton. S’enfonce dans les profondeurs sombres de la cave.

La plante de ses pieds et ses jambes crient.

Pas un mot. Pas une plainte. Elle connait les comportements contradictoires de sa mère. De la tendresse apparente à la plus grande violence. Sans que rien ne laisse présager le changement.

C’est l’hiver. Il fait froid dans la grande cave aux multiples pièces. L’enfant ne comprend pas. Qu’y fait-elle au milieu de la nuit ? Ne pose pas de question. Sait qu’elle a fait une très grosse bêtise. Laquelle ? C’est souvent comme ça. Sa mère se fâche, devient violente, crie, la secoue ou la frappe sans qu’elle comprenne. Elle est une enfant qui fait beaucoup de mal. C’est comme ça. Elle oblige sa mère à se fâcher alors qu’elle n’aime pas ça.

La mère ouvre la porte de la cave de la chaudière. Allume l’électricité. « Reste-là. Je vais chercher un tapis pour que tu n’aies pas froid. »

L’enfant est seule. En compagnie des relents du cauchemar. Et de la douleur d’être si méchante avec sa maman. Elle pleure sans bruit. Tremble. Les larmes coulent silencieusement. Elle ne parvient pas à les arrêter. Elle se hait de faire tant de mal. Ça tord le ventre qui a mal d’être si méchante.

Elle ne sait plus si elle préfère rester seule dans la cave ou si elle veut que sa mère revienne.

La voila. Elle apporte une carpette. De rien du tout. A quatre sous. Vert kaki. Couleur guerre. La pose près de la chaudière.

« Couche-toi là. Tu auras bien chaud avec la chaudière. Je reviendrai te chercher quand tu seras calmée. » Le ton se veut conciliant. L’enfant est dans la confusion.

Seules quelques larmes sur ses joues. Muettes. Des tremblements de part en part. Si maman la prenait dans ses bras. Lui faisait un câlin. La mère a besoin d’aller au bout de sa fureur. La cave est le moyen le plus doux qu’elle connaisse. Elle sait qu’avec elle l’enfant est en danger. La cave la protègera jusqu’à ce qu’elle se soit calmée.

Pendant trois nuits, l’enfant se réveille en hurlant. Pendant trois nuits, la mère la fait descendre à la cave.

La petite passe devant. Docilement. Tête basse. Ventre douloureux. Avec la haine d’elle-même. Etouffant ses sanglots. Joues trempées. S’allongeant sur la maigre carpette couleur guerre. Sans que la mère ait à le demander.

Quand la mère a éteint la lumière, fermé la porte à clefs, quand le bruit de ses pas s’est éteint, l’enfant met son pouce dans sa bouche. Elle sent toute la méchanceté qui vient d’être déposée en elle. Son petit corps de trois ans lui fait mal, son ventre se tort. Pourquoi est-elle si mauvaise ? Elle a tellement envie d’être gentille. Pourquoi elle oblige maman à la punir ?

Docteur, Muriel Salmona, présidente de l'Association Mémoire Traumatologique et Victimologie :

"Les conséquences sur la santé, sont à l'aune des violences subies, plus elles ont été graves, fréquentes et plus les conséquences sur la santé sont importantes : risques de mort précoces par accidents, maladies et suicides, de maladies cardio-vasculaires et respiratoires, de diabète, d'obésité, épilepsie, de troubles psychiques, d'addictions, de douleurs chroniques invalidantes, etc. Les symptômes psychotraumatiques tels que la mémoire traumatique, l'intensité des angoisses, des attaques de panique, des douleurs sont de véritables "boîtes noires", contenant toute la mémoire des sévices, même ceux dont il n'est pas possible pour la victime de se souvenir parce qu'elle était trop petite, la structure cérébrale permettant d'intégrer les souvenirs - l'hippocampe - n'étant fonctionnelle qu'à partir de 2-3 ans comme nous allons le voir, ou parce qu'une amnésie psychogène de survie s'est installée, ce qui est fréquent pour ne pas mourir de désespoir. Mes patients ont la chance - parfois miraculeuse - d'avoir survécu, mais combien ne sont plus là pour témoigner."

Les violences sont le plus souvent des conduites anesthésiantes et dissociantes, mécanismes de protection qui s'est mis en place sous la menace de l'intégrité physique (confrontation à sa propre mort ou à la mort d'autrui) ou l'intégrité psychique. La vie psychique s'arrête, le discours intérieur qui analyse en permanence tout ce qu'une personne est en train de vivre est interrompu, il n'y a plus d'accès à la parole et à la pensée. Ces conduites vont avoir un rôle d'auto-traitement . Elles sont une drogue et génèrent une véritable addiction qui permet aux agresseurs d'échapper à une souffrance psychique liée à une mémoire traumatique provenant le plus souvent de violences subies dans l'enfance et réactivée par une scène ayant lieu avec son propre enfant (pleurs, refus d'obéir...)

Des apparences trompeuses, vidéo, cliquez

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Bleu ébouriffé...

Et si c'était tous ces bleus au cœur qui pourtant s'ébrouent en autant de gouttelettes d'amour offertes au fil des jours et des rencontres comme des arc-en-ciel pour célébrer la beauté de la vie ?

L'accueillante d'une association au service des femmes qui se prostituent m'a dit :

" Les femmes qui se prostituent sont comme des vases brisés. On peut les aider à recoller les morceaux, mais un vase recollé ne sera jamais comme un vase intact."

Parmi les femmes prostituées se comptent nombre de victimes de la maltraitance qui ont appris à ne pas se protéger, à être humiliées et qui deviennent la proie facile des proxénètes.

Ceux dont les ancêtres sont des piliers vermoulus

Depuis deux ans, plutôt depuis 5 ans ou même 10 ans, voire depuis l'aube de ma conception s'abattent sur ma vie de grandes tempêtes qui me demandent beaucoup de souplesse pour plier sans me rompre. En ce moment, le vent est force 7 à l'image de celui qui secouait les couronnes des grands châtaigniers de ma forêt cet après-midi et qui chahutait en tout sens les ramures vert soutenu des hauts conifères environnants dans un mugissement de haubans bousculés.

Malgré vents et marées, je tente de maintenir la barre et le cap. Secouée par moment de sanglots silencieux que j'accueille comme une délivrance du trop.

J'aimais passionnément mon travail. Pourtant mes 14 années de vie professionnelle, ont été interrompues, à mon désarrois et ma honte, par 5 ans de dépressions longues et profondes qui ont été classées en longue maladie et m'ont fait perdre mon travail pour me stigmatiser "invalide". C'est à ce moment là qu'a été posé le diagnostic caractéristique des anciens enfants maltraités - ce que j'ai appris depuis peu - je souffrais de troubles bipolaires. J'ai pu bénéficier du traitement adapté. Les antidépresseurs qui m'avaient été prescrits de façon permanente pendant 14 ans pour dépressions récurrentes sont aujourd'hui connus pour augmenter la fréquence et la gravité des dépressions mélancoliques qui m'assaillaient.

Comme tant d'autres adultes anciennement maltraités, je suis régulièrement aux prises avec des personnes harcelantes. Ayant intégré enfant l'interdiction de me protéger, en prise avec un doute lancinant et l'absence de confiance en moi, ces personnes réveillent  des terreurs archaïques qui minent mes capacités à me défendre faisant de moi une proie idéale.

...Il y a un an, j'ai découvert les recueils de traditions spirituelles et de sagesses philosophiques. Ces pensées, présentées parfois dans de petits livres sans prétention, nourrissent ma vie intérieure et m'apaisent, bousculant mes certitudes et mes fonctionnements pour m'entrainer vers un regard bienveillant sur moi-même, les autres, la vie. Ils éveillent en moi l'espérance, la confiance et m'apportent sécurité et douceur. Ils sont devenus des compagnons de tous les jours, me donnant une sensation de satiété heureuse quand le vide affectif me dévore, le doute m'assaille ou la tristesse nauséeuse s'abat.

Quelques uns de mes livres de chevet :

Les secrets de l'ho'oponopono, la méthode des sages hawaïens pour faire la paix avec soi et avec les autres Carole Berger C'est malin Poche

J'habite maintenant la nature que je côtoie et qui me procure des joies profondes. Je connais  la  gratitude de sa beauté et de sa plénitude. Notre complicité se renforce de jour en jour. Et nous dialoguons de concert lorsque je me promène.

Je n'ai trouvé la clef de la concorde heureuse qu'avec de rares humains - tant ont abusé de ma fragilité. Ma vulnérabilité me dessert. Mais j'ai trouvé la confiance dans les arbres et les plantes dont je m'entoure. Je partage avec eux des moment de bonheur. Les larmes qui brillent sur mes joues sont de bonheur. Et j'apprends à échanger avec les animaux par une communication pleine d'émerveillement et de complicité joyeuse qui  me fait rire généreusement.

La nature devient un refuge éclairé dans la nuit

Je cherche depuis la fin de mon adolescence à guérir les plaies inscrites dans ma constitution alors que j'étais encore un fœtus. Le doute fondamental, la honte et la culpabilité d'exister sont des stigmates redoutables jetés en don de naissance à l'enfant maltraité. Qui le comprend ? Beaucoup le condamnent et l'accusent de ne pas faire d'effort et de vouloir être assisté alors qu'il arrive à l'âge adulte. Il suscite rarement l'empathie et la bienveillance. Quand il n'a pas été soutenu et soigné précocement, tout en lui est plaies et bosses, reviviscence des coups, des propos dénigrants et mortifères entendus de l'adulte tutélaire et de ses abus de confiance quant ils ne sont pas sexuels.

Le cœur enserré dans la glace des mots venimeux exprime l'indicible par la beauté saisissante de l'art

Le site de Muriel Salmona, psychiatre, "Mémoire traumatique et victimologie" est un point d'appui important pour moi. Trouver les symptômes qui me minent  et me diminuent depuis si longtemps décrits précisément, lire la présentation minutieuse des attitudes des persécuteurs me permet de diminuer la honte et le doute engrangés dans mes fibres et de tenter de sortir de la culpabilité insidieuse : non, ce n'est pas moi qui étais en tort; oui, c'est bien ça que j'ai vécu; oui, ma mère était dangereuse et nocive à ce point...

Cet article pour faire connaitre le site de Muriel Salmona, pour tendre la main à ceux qui ont vécu ça, pour demander aux autres d'être attentifs autour d'eux et savoir quoi faire...

Partagez autour de vous afin que l'aide nécessaire soit donnée aux enfants victimes le plus tôt possible, afin de permettre aux adultes, anciennes victimes, de chercher l'aide dont ils ont besoin.

Je suis quant à moi à la recherche d'un psychothérapeute formé... Jusqu'ici, je n'en ai pas trouvé. Comme le précise Muriel Salmona la psycho-traumatologie est encore une discipline confidentielle. Il est fort difficile de trouver le thérapeute qui saura accompagner avec tact, délicatesse et compétence les victimes de maltraitance.

Le site "Mémoire traumatique et Victimologie" de la psychiatre Muriel Salmona décrit précisément ce qu'endurent les enfants maltraités.

 Voici l'extrait concernant les violences psychologiques dont j'ai été principalement victime, les violences physiques ayant eu une part moins importante :

Site du Docteur Salmona : Mémoire traumatique et victimologie

 A lire également L'Enfant qui dormait dans la cave

Réflexion libre : ne laissez jamais un code vestimentaire se mettre au travers du chemin de chaussettes originales.

Pur jus : en direct de l'Univers. En cas d'absence, adressez-vous à Dieu.

Le chemin n'est pas de s'engager vers la paix

La paix est le chemin

Fais de ta vie un rêve

Et de tes rêves une réalité

Anonyme                                                                                                                   

"(...) Jade me parlait d'une flamme, mais pas comme toutes les flammes, une flamme à la fois toute petite et fragile, mais pas comme toutes les flammes, une flamme à la fois toute petite et fragile et qui , bien qu'exposée à tous les vents ne s'éteindrait jamais, n'arrêterait pas de danser pour apporter de la chaleur, de la lumière et de la joie à toux ceux qui l'approchent. Elle ne voulait pas qu'on la regarde comme on regarde un feu de cheminée, un feu non pas destiné à consumer mais à illuminer. Au fond de l'âtre, au fond de l'âme (...)"

Jade et les sacrés mystères de la vie. François Garagnon. Existe en poche.

Proposition : Demandez-le à votre libraire de quartier plutôt que de le commander aux marchands du net chez qui  les conditions de travail sont scandaleuses.

Le jour de ta mort,

Quand tu seras face à toi-même et face à l'Univers

Je te souhaite d'être heureux de ta vie

Fier de ce que tu es devenu

Et de t'aimer totalement.

Ne haïssez pas les gens qui agissent mal.

Mais que votre compassion vous pousse à tout faire pour les arrêter - car ils se font du mal à eux-même en plus de ceux qu'ils tourmentent.

Le Livre de la Joie

L'Univers a semé une graine

La graine a grandit, s'est fortifiée, s'est élevée,

Elle est une parcelle de vie,

Comme nous le sommes

Précieuse comme nous.

Fauchons-nous nos enfants

Pour les mettre en décor ?

Ne comprenant pas leur langue,

Fauchons-nous les enfants

De l'autre côté de la Terre ?

Nous ne parlons pas la langues des Arbres,

N'entendant pas leur protestations

Et leur souffrance,

Nous nous arrogeons le droit

De semer la mort parmi les Sapins

Pour agrémenter de vert notre Noël.

Chaque Arbre coupé seulement pour le plaisir

D'une quinzaine de jours

Est une entaille dans le cœur de l'Univers.

Retrouvons le respect du Vivant.

L'Univers se porte mal et nous aussi

Quand commencerons-nous

A le protéger

A nous soigner ?

Don José Carmen est un paysan mexicain dont les terres se situent dans la Vallée de Santiago. Il s'appuie  sur les traditions ancestrales Aztèques. Il a, de plus, découvert la possibilité d'échanger avec les plantes. Sa sensibilité et son écoute  lui permettent de recevoir les informations de son environnement dont il a besoin pour cultiver la terre et faire croitre les légumes. Non seulement il parle aux plantes  mais elles dialoguent avec lui. Elles le renseignent sur leurs besoins. Une telle coopération s'appuie sur un profond respect et l'Amour inaccoutumé. Don José Carmen s'inscrit dans la lignée des traditions amérindiennes pour lesquelles chaque parcelle de l'Univers est une composante de l'Esprit en interaction les unes avec les autres.

Alors qu'il était en périple pour révéler les richesses des traditions ancestrales quant à l'accession à la santé, Yvo Perrez Barreto, documentariste rencontre Don José Carmen. Il s'empare des découvertes de Don José Carmen pour les faire connaitre. Des scientifiques travaillent avec lui pour comprendre ses méthodes. Ils sont obligés de se rendre à l'évidence : alors qu'un agriculteur classique utilise 500 kg de fertilisants à l'hectare, brûlant la terre et la vie qui la compose, Don José Carmen utilise 700 g de produits naturels. Ils obtient 150 tonnes d'oignons à l'hectare pour 16 tonnes habituellement, des choux de 45 kg... Il permet aux plantes de développer leurs propres défenses aux attaques, évitant tous produits phytosanitaires. Ces résultats sont attestés par l'Université d'agronomie de Chapingo au Mexique.

La qualité nutritive et la saveur des légumes ont été reconnues par Jean Marie HUVAC, Maître de Conférences du Laboratoire de Biologie Végétale Appliquée au Muséum D’histoire Naturelle de Paris.

Il sait également quels arbres associer et de quelle façon pour faire venir la pluie sur des territoires arides.

Le livre de Yvo Perez Barrato et le documentaire  "L'Homme qui parle avec les plantes",

Le documentaire "Pluie Maya sur l'Andalousie"

ici